Le premier album d’Alasdair Roberts (« The Crook of my Arm ») débute par une admirable chanson intitulée « Lord Gregory », et depuis lors il faut bien dire qu’on attend chacun de ses disques avec une sourde impatience. Je dis ‘on’, disons ‘je’, car tel est mon prénom. Je dis : Alasdair Roberts connaît ses classiques british folk (Shirley Collins, Anne Briggs, Sarah Anne O’Neill,… la tradition). Il répond par ces 11 chansons, toutes jouées dans le même moule, et sa voix chevrotante ressuscite de vieux mots dont on ignorait l’existence. Lesquels, dis-je ? Ceinture de chasteté ? Il dit : ‘Riddle me, riddle me’. Je dis : le folklore écossais se limite pour moi à Sean Connery. Il dit : je n’aime pas James Bond. Moi non plus, je dis, et là on se met à discuter du « Wicker Man », des piloris sur lesquels jadis on lapidait les idiots du village. Alors je dis : Klaxons. Il dit : pouêt. Je dis : pouêt. Tu dis… Qu’est-ce que tu dis ? De quoi parles-tu donc, chroniqueur de mes deux ? Je dis : Alasdair Roberts. Il dit : ‘I saw the very sire of Hell himself’. Tu dis : c’est beau, mais qu’est-ce que c’est chiant ! T’as pas plutôt un bon Klaxons ?!? Je dis : pouêt ! Il dit : pouêt pouêt. Résisterons-nous à l’air du temps ? Je le dis. Lui aussi. Qui l’aime le suive : qu’on se le dise.