Fred Poulet continue de surfer dans le creux de la nouvelle vague de la chanson française. Mais il est mille fois plus attendrissant que le reste de toute la clique clinquante aux dents blanches et bien lissées. L’univers du Français demeure confidentiel tel un secret bien gardé. Les temps forts de la carrière de Fred Poulet ne sont pas encore venus. Pourtant, il est déjà le poète déchu d’une époque révolue. Le nom de l’album se décline en rouge et noir comme le maillot de l’équipe du Milan AC. Il voit rouge et broie du noir dans une atmosphère plongée dans les fumigènes de tiffosi imaginaires. Sur sa pochette, le garçon digère les résultats sportifs de la ‘Gazzetta Dello Sport’ sous un ciel bleuté. Fred s’est exilé en Italie. L’héritage de Gainsbourg dans ses bagages, il a pris la fuite et tente d’oublier que sa patrie lui tourne (toujours et encore) le dos. Alors, il se barre et les gains de ses performances littéraires rejoignent d’autres cieux, résolument plus cléments. Pour notre part, nous prenons l’avion et rejoignons son petit coin de paradis…