Le cas Autechre est un cas à part dans l'univers de la musique électronique. Depuis leur début il y a plus de dix ans, Sean Booth et Rob Brown n'ont cessé d'emprunter les chemins les plus escarpés, les virages les plus dangereux, les tunnels les plus obscurs. A chaque album, le duo se renouvèle, risque sa peau, tente de nouvelles acrobaties bruitistes, se dérobe à la moindre tentative extérieure de classification. Leurs modulations crépitantes, leurs cliquetis postindustriels, leurs déflagrations arythmiques n'ont pas d'égal en musique populaire : au mieux pourrions-nous comparer leurs travaux les plus récents aux œuvres expérimentales des " metteurs en sons " savants des années 1950 et 1960, de Stockhausen à Xenakis. L'électronica d'Autechre, puisqu'il faut bien lui donner un nom, se rapprocherait donc avant tout des musiques sérielles et concrètes, ces terrains minés où la recherche sonore primait sur le sens et l'émotion. Parce qu'il ne sert à rien de trouver une signification aux circonvolutions terrifiantes du duo britannique. La musique d'Autechre se suffit à elle-même, point barre. Sans équivalent dans la scène électro actuelle, et ce depuis le milieu des années 90, Autechre navigue seul, se fichant comme d'une guigne du quand-dira-t-on et des pisse-vinaigre qui taxent leurs compositions d'hermétisme janséniste. La preuve : avec ce nouvel album, Sean Booth et Rob Brown délaissent un peu leurs laptops (trop présents sur leur précédent " Confield ") pour revenir à leurs vieux séquenceurs et leurs boîtes à rythmes. Et de rythme, ce " Draft 7.30 " n'en manque pas : chaque morceau est ainsi construit selon une structure complexe de beats qui s'entrechoquent et de fragmentations qui se renvoient la balle. Sur " V-PROC " par exemple, des breakbeats atomisés jouent au ping-pong avec des loops anarchiques, créant une sorte de funk squelettique sur lequel on oserait presque danser. De ces constructions en spirales, à la tridimensionnalité effarante, on ressort exténué mais ravi. Une fois encore, Autechre nous aura pris au dépourvu : on pensait ne plus trop connaître cette sensation de perpétuelle découverte, persuadé que la musique électronique était déjà dans l'impasse. Raté : ce " Draft 7.30 " en est l'impressionnante contradiction. En un mot : essentiel.

Adamo, c'est un peu le crooner préféré de nos grands-parents, un homme qu'on connaît pour sa gentillesse et sa modestie, l'idole de nos parents quand ils avaient 20 ans… La Reine Paola est une de ses premières fans. Même Arno a repris ses " Filles du bord de mer ". Dans les années 60, il vendait autant de disques que les Beatles. Les Japonaises en sont folles. Burgalat aurait aimé produire son dernier disque. Cette double compile retrace, en 40 titres, 40 ans de carrière au service de la variété italo-belge. A 60 ans, Adamo ne fait certes plus battre le cœur des midinettes, mais son talent de chanteur un peu guimauve parvient encore à nous séduire. Sans blagues. Ecouter " La Nuit " en regardant tomber la neige, " N'est-ce pas merveilleux " ? Tu cries son nom : " Sans toi, ma mie ", et les violons pleurent, " A vot' bon cœur "… " Elle… ", " F… comme femme ", l'amour lui ressemble. Mais voilà, la fille s'est barrée. " Elle était belle pourtant "… Et comment. " Une mèche de cheveux " brillant sous un néon, un roman de Verlaine, une " Valse d'été "… Viens là, ma brune, laisse tes mains sur mes hanches. Ne pars pas. Au bord de la mer, nous nous baladerons sous la pluie. Sèche tes larmes, regarde les nuages : demain, la lune. C'est déjà ça, le bonheur. Oui, c'est vrai, " la mer a bercé tant d'amour dans le creux de ses vagues ". Rappelle-toi " Notre roman ", tous ces rêves dans nos bagages, le ruisseau partagé de notre adolescence. J'ai beau crier ton nom, mais l'amour est perdu… Tu permets, Adamo ? Sans elle, ma tête explose. J'ai oublié que les roses sont roses. Si jamais… Je crie son nom. " La nuit/Je deviens fou ". C'est sa vie. La nôtre aussi, en quelque sorte.

Il y a un peu plus d'un an, on avait écrit à propos d'Aereogramme qu'‘entre popsongs gentillettes et finals métalleux gargantuesques, le groupe avait du mal à choisir son camp’. Avec ce deuxième album, le constat reste le même, sauf que les quatre Anglais ont mis de l'eau dans leur vin et affiné leur plume. Résultat : " Sleep and Release " sonne toujours comme du Sigur Ros et du Sonic Youth, du Radiohead et du Deftones, mais les transitions entre les genres se font davantage en nuance. Finies l'impatience et l'incontinence ! A cet égard, le diptyque " A Simple Process of Elimination "/" Older " fait figure de véritable révélation : alors que tout commence dans la douceur, entre électronique raffinée et lyrisme à fleur de peau, de brèves interférences annoncent un virement doux mais marqué vers l'explosion imminente, sans que l'on ne sursaute plus de sa chaise, comme lors de l'écoute de ce premier album de triste mémoire. Leur style unique, fait de sursauts spontanés et d'accalmies bienvenues, se traduit d'ailleurs à merveille dans le titre : " Sleep and Release ", le calme puis la tempête, et ainsi de suite. En évitant de trancher entre leur désir de faire du bruit et celui de nous bercer, les quatre d'Aereogramme n'ont donc toujours pas choisi " de quel côté de la force ils se pencheront "... A la différence qu'ici, on est sans cesse surpris, dans le bon sens du terme… N'avions-nous pas dit, il y a un an, qu'il fallait juste leur laisser le temps d'un peu mûrir et de peaufiner leur démarche ? C'est chose faite, et ça en valait largement la peine.